Categoría: Mi Smythson

Escribir en los días de bruma donde el sol cae como una escueta acuarela. O con las palmeras y el huevo rojo en el horizonte,…

1987. Ella tiene sesenta y cinco años. Viste un pantalón de pinzas en tweed, ceñido a la cintura, y una camisa de corte masculino. Cierta…

Nos resistimos a abandonar la idea del verano aunque nos anticipemos al otoño. Nuestra capacidad premonitoria insiste en diluir las postales indolentes con los pies…

Siempre ha sido más literario el pesimismo que la alegría. La bilis negra, como le llamaban los griegos a la melancolía, durante tantos siglos instalada…